Och hon var färg. All hans färg.
En man som heter Ove av Fredrik Backman
Jag har valt att varken läsa den här boken eller se filmen tidigare, då jag har hört av människor som vanligtvis inte är så känsliga att den är ”fin”. När människor som vanligtvis inte är så känsliga tycker att någonting är ”fint” innebär det att jag gråter floder till det. Den senaste tiden har jag inte velat gråta floder och därför valt bort En man som heter Ove. Nu var det dock dags att ta mig an vad en skulle kunna kalla för en modern svensk klassiker, som jag förstår det Fredrik Backmans debut? Vilken herrans debut i sådana fall.
Boken handlar om Ove. Ove är en riktig surgubbe. En sådan där karaktär som en instinktivt ogillar. En sådan som är otrevlig mot barn, skäller på ungdomar och håller koll på grannarna. Jag bor själv i ett kedjehusområde med en och annan Ove. Men ju mer jag får reda på om honom, och ju mer han interagerar med andra karaktärer, desto mer tycker jag om honom och i slutet av boken har vi blivit rätt bra kompisar. Vilket såklart bidrar till den flod av tårar som rinner, både under bokens gång och när boken har tagit slut.
Det är en oerhört fin historia. Det är framförallt en historia om kärlek. Men också om vänskap, om bilar, om katter och om sorg. Fredrik Backman skriver med en inlevelse som nästan får mig att tro att han har varit med om allt det där själv (men det kanske bara är ett bevis på att han är en bra författare?). Han har ett sätt att skriva om tunga saker på ett komiskt vis som jag verkligen tilltalas av. Det är något som återkommer även i Folk med ångest (tips, tips!).
Jag är glad att jag valde att öppna En man som heter Ove, trots tårarna. Nu ska jag bara ta mod till mig och se filmen.









